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Linda, vem ver o mar, caminha comigo, agora…
Está um pouco de frio, mas aqueço-te a mão!
Passeamos juntos, sorrindo, mundo fora…
E aqui nos sentamos, unindo o nosso coração!
O coração dita coisas lindas...
Num mundo trajado de flores de cerejeira...
E ele, o peito maior, sabe disso...
Só há que o abrir, palpitações, arrepios...
Sentir o travo nas entranhas!
Depois, as abelhas da Gardunha vão encimar a alma até uma colmeia de favos belos e doces...
O mel acaricia-nos, à espera do rubro fruto!
Está a chover lá fora, que torrente além da vidraça…
Detido aqui, faz vento, faz tempestade!
Por detrás do sopro que se faz baço, não sei que faça…
Talvez seja domingo, para quedar-me sem vontade!
Comando na mão, salto e salto de canal…
Piadas do Baião ou do Toy, cantorias desafinadas, sem jeito!
À meia luz, sob a manta, adormeço, em tarde sem sal…
Vou ali, não sei onde, mas com algo no peito.
Acordo, nas lonjuras, num sítio com travo citrino…
Meseta de girassóis altivos ou flores lavanda, de ameno lilás!
Festim de fragâncias, subtis, redondas, de tato feminino...
Ou pétalas de ouro, como cabelos à brisa que neste prado faz!
Que é o teu vulto, tão sereno!
O que vale uma flor?
Vale a beleza, a singeleza...
O que vale uma pétala?
Vale na mão, o toque, a delicadeza.
Um botão de rosa é sublime, belo...
Balsama a alma, tão bom, tê-lo!
Fulge ao sol, amacia a pele...
No cabelo, ao vento, lindo vê-lo!
Seguro nas minhas mãos, a rosa!
Que é um vulto, tão sereno!
Acaricio-a, peteio-a nesta prosa...
A flor ri para mim, de olhar eterno...
Sou sonhador nestas derivas…
Trémulo, tomo a rosa, hoje, no meu peito.
No bolso da minha camisa, bem ficas,
É emoção cristalina, na minha alma, a eito.
Ventos do Cabo do Mundo foram alísios, maresias…
Hoje, sem neblina, só nortada, ao sol poente, sem volta!
Amarga luz do farol se tornou, das letras frias...
Hoje, venturas sem âncoras, alma bronze sou, à solta!
Ò Primavera, bem-vinda sejas, de volta…
Por onde andaste, tanto tempo, ausente?
Estiveste longe ou andaste perdida, à solta?
Pouco importa agora, voltaste bela, contente!
O Inverno já lá vai, do frio, dos dias petizes…
Ò Diva das margaridas, no regaço borboletas trazes
E prados viçosos, fofos, para os amores felizes…
Andorinhas do Sul voltaram, que bela arte fazes.
Os ribeiros estão alegres, nas cachoeiras cantas…
As cerejas vão nascer, para nos corar
Piqueniques no Gerês, arraiais até às tantas
No carvalhal chilreias, para todos encantar…
Primavera és nascente, ventre de luz, flor alva...
Rainha em cada recomeço, todos os anos, assim.
Sol e Lua saúdam-te, em acorde de flauta, eterna salva…
Sim, és bela cegonha em voo de paz e amor, sem fim…
... dos dedos agitados do guitarrista, da subtileza que afaga a harpa, da voz do tenor que se ergue para lá do comum-mortal, do requinte do xilofone ou do sopro de prata do trompetista transpiram ecos, como os gemidos do violino e os graves da bateria que calam o silêncio da superficialidade, como a pena do escritor que rabisca à luz da vela com palavras de narrativas uma folha branca, para a transformar num soneto de belas rimas ou numa ode ao deleite dos sentidos, da contemplação, da imaginação de contextos, de amores arrebatadores, que até as telas de cinema obsequiam em grandes produções que só a sétima das artes ousa fazer, num clímax de emoções, até onde a chama houver...
Sempre fui sonhador, devaneios almejar
Sonhei tudo, sem nada, com dor ousei
Corri, caí, ergui, quedei, chorei, a fraquejar
A meia-luz, refúgio, postigo sou, eu sei!
Hoje fui abelha ali, molhado, na flor branca quase neve…
Com volúpia, suguei todo o seu rico alimento.
Ousei ficar mais feliz, sobre aquela pétala breve…
Com graça ei-de voltar para saborear o doce momento!
Visitei aquele encanto, com perfume a felicidade…
Na camélia alva subtil, sugando cada grão sem pressa!
Generosa dádiva da natureza, com delicada vontade…
Pólen para sagrado mel, o milagre de adoçar a tristeza!
A flor da japoneira tem pontos de amarelo ouro!
É tão fofa, tão frágil, esta singela oferenda.
Tão atraente, é a vida, o mais belo tesouro…
Tê-la no meu colo foi sorte minha, tremenda!
22 abril de 2022
Dedos começaram, trémulos, a rabiscar rascunho de palavras que se vão acomodando para formarem estrofes de sentimentos e devaneios cruzados, como bafejo de primavera, ora sol, ora chuva, por entre nuvens matizadas, de cinzentos em degradê.
Nesta folha branca, do acaso, deixo-me flutuar, com braços que me enlaçam o peito, para sentir o meu palpitar, de olhos semifechados, à meia-luz, que quase me oculta o rosto.
Não são poemas, porque o sol mal espreita e faz frio!
São prosas, afinal, estes dias sem pedigree, jornadas de espera, paciência ansiosa, no desejo que o ímpeto tempere de novo a saga de ser, que percorre cada artéria da vontade de um simples mortal.
As folhas da palmeira vão-se agitando se graça do lado de fora da janela, com a vidraça de gotas de chuva, como diamantes desfocados, e luz de inverno, como espelho do momento, um intervalo, como aguaceiro feroz, rua abaixo, na aldeia, que vai passar, para logo a tarde se trajar de amarelo torrado.
Nesta alameda da vida, desconfiado, aperto o casaco, cubro a cabeça com capuz, para me proteger de não sei o quê, como fazemos quando sonhamos a preto e branco, olhando em redor, procurando o sentido real das coisas e, em sobressalto, acordamos cansados, exaustos da correria, mas aliviados por ter acabado a sofreguidão.
23 de abril
Hoje dei uns passos na aldeia, reencontrei velha amiga, a Primavera
Bela deusa com flores me presenteia
Amarelos viçosos e brancos mármore à espera
Prados acordados, por magia, de novo!
Esquilos ensonados espreitam para ver se a diva chegou…
Sim, ela, com cara de Vénus, ali levando cesto de calor e bonança para o povo
Cuco avisa a vizinhança que o Inverno já passou
Primeiro dia crescido do ano, que bom…
Mais horas para temperar o entardecer, com folha de louro
O sol deitou-se tarde, prometeu amanhās de bom tom…
Mas a levada vai quase vazia, o moinho teme pelo seu tesouro
A chuva de abril há-de cair
Gotículas mil para saciar a sede do regato
Porque a Primavera é fértil para os celeiros provir
O povo vai celebrar, com malhões na eira e presunto no prato
Nos atalhos do bosque, a terra já é fofa
Muros trajam musgos e hera
E há vestes de pétalas à brisa saltitando da alcofa
E o cheiro a mel ao vento, humm… valeu a espera!
Os dias longos vão aquecer
Os frutos vermelhos vão adoçar
Os ninhos com crias a crescer
E Cupido nos corações dos amantes vai tocar
Armindo Mendes, 27 de março de 2022
Palavras, forma de esboços de nós
Letras, formas de fios de água do peito
Rascunhos, formas de rabiscos a sós
Folhas brancas, formas de desabafo a eito.
Quando a noite cai, a luz esvai-se
Quando a noite cai, o semblante esmorece
Quando a noite cai, a vontade contrai-se
Quando a noite cai, o coração amolece.
Luz apagada, olhamos para dentro
Luz apagada, as nossas entranhas
Luz apagada, âmago em nós, ao centro
Luz apagada, rodopios em nós, suplicamos manhãs.
Sol raiou, acordar sobressaltado
Sol raiou, noite, ao postigo desassossego passou?
Sol raiou, vulto ao espelho, lavado
Sol raiou, não sei para onde vou.
Na rua, olho tudo, vejo pouco
Na rua, dou passos, sem em andar a pé
Na rua, o jornal do mundo louco
Na rua, como Pascoaes, tomo café.
Sigo a alameda, à beira rio, para a neblina
Sigo, costas ao sol, para o açude
Sigo à sombra, como guiga à bolina
Sigo inquieto, como poeta, do que não pude.
Sento no muro, Tâmega, confidente
Sento, procuro papel e caneta
Sento para escrever, sem jeito fluente
Sento, traço espírito meu em silhueta.
O Covelo, nas águas, espelho de nós
O Covelo dos gansos idos para algures
O Covelo das inundações sonhos levar
O Covelo dos arcos da ponte para nenhures.
Escrita de coisas em dia sem graça
Escrita sem nexos, após noite sem parar
Escrita de estados que alma perpassa
Escrita que o tempo vai esbater, sem obliterar…
Armindo Mendes, 23 de março de 2022
Mão folheia livros do sim e do não…
Hieróglifos de odisseias, de moldes de bustos.
Pinceladas de Gioconda, James Last de acordeão…
Calo de enxada, punho de brutos!!!
Mamilo de mãe para saciar…
Afago em rosto enrugado da avó.
Mão de pai grisalho de tanto amar
Papoila no cabelo, como um só!
Mão na dor, no aceno, nas eternas partidas?
- Dedo em riste, palmas: humanos como são.
E véu para as lágrimas, refúgio das feridas?
- Cicatrizes, mão cerrada, sob o pontão.
Armindo Mendes, 18 mar 2022
Mão é extremidade do coração?
- Talvez feições do peito, dedos sem voz.
Mas na palma há riscos de canção?
- Às vezes, trovas entrelaçadas, mesmo sós
Com galanteio, rogar mão amada?
Ofertar-lhe mão forte!
Deitar mão a tudo e nada?
- Além, no celeiro, à procura de sorte.
Dar a mão não é mandar…
É não ter mãos a medir!
Bronze e pérola, dois a acreditar…
Para dedos entrelaçados florir!
A mão ampara, percorre, arrepia…
A mão aquece, aponta o caminho.
A mão benze na fé, alumia!
Com Ele, não estás sozinho!
A mão dócil vê, repousa no regaço!
Mão cheira a ternura, a folia…
Primeira mão, primeiro abraço...
Beijo molhado que o coração alumia.
Mão no baton, no fogo, na luxúria…
Não ter mãos a medir na partilha…
É tricotar, câmara lenta, com fios de fúria…
É bolero de unhas em dança, no pico da ilha.
Armindo Mendes, 18 mar 2022
Ao espelho fosco sou letargia
Olhos escuros, húmidos, parados
Brechas despidas de fantasia
Pensares por ora estagnados
Expressão frívola, sem luz, sim
No cantinho do costume
Riacho que desconfia do fim
À corrente do queixume
Que treme, acerca-se a cachoeira
É pequena, mas receia cair
Esconde-se na trincheira
Leito onde nada, imóvel, para fugir
Espelho: “Que pessoa és?
Braços tombados, olhar vazio?
Agarrado ao cabo com os pés?
Retorcido, sem ganas de porfio?
… Vai, deixa-te ir na corrente…
É calma, sem Adamastor, vais ver.
Dobrarás talvez pungente
Mas, se ousares, boiarás para viver.
Senta-te na folha de outono, navega!
Segue nas águas de vagas serenas
Inspira, vê a natureza sôfrega
Verás em breve limbo de açucenas
Olharás o céu desnudar-se, inspira
Invernos idos de lareira arrefecem
Mas abril da utopia desabrochará
julhos dos calores, sim, florescem!
17 março de 2022
... A música é uma das seis artes clássicas e o que de mais belo convoca um dos cinco sentidos humanos: a audição - um carreiro para a nossa alma.
A clave de sol abre alas para a pauta das notas em partituras de sopro, voz, cordas, percussão e eletrónica que a batuta do maestro cadencia.
Há séculos idos, a criatividade humana criou a magia da música.
Como o pintor renascentista na tela, o ator de, toga, no coliseu de Roma ou Mérida, declamando Omero, ou o escultor de Creta no mármore dando forma a Ulisses, o compositor imagina e pinta ressonâncias, dá linhas de melodias a uma amálgama de notas musicais, dó, ré, mi, tão sabiamente encadeadas que resulta em fá, sol, lá, quais obras-primas, como as valsas, as sinfonias, os fados ou as óperas dos autores clássicos, e até no pop-rock dos nossos tempos, numa linguagem universal, de Behtovan a Pink Floyd, que escusa legendas e une os povos à volta de uma canção de amor, de uma trova que exalta valores, um hino trauteado em todas as latitudes geográficas e de peitos de aquém e além mar, não importa a cor da pele ou o credo.
Dos dedos agitados do guitarrista, da subtileza que afaga a harpa, da voz do tenor que se ergue para lá do comum-mortal, do requinte do xilofone ou do sopro de prata do trompetista transpiram ecos, como os gemidos do violino e os graves da bateria que calam o silêncio da superficialidade, como a pena do escritor que rabisca à luz da vela com palavras de narrativas uma folha branca, para a transformar num soneto de belas rimas ou numa ode ao deleite dos sentidos, da contemplação, da imaginação de contextos, de amores arrebatadores, que até as telas de cinema obsequiam em grandes produções que só a sétima das artes ousa fazer, num clímax de emoções, até onde a chama houver.
É a dança das artes que no palco dos vivos e dos nossos maiores já partidos, com alma, rasga a banalidade, que faz de nós seres com pracetas de estilos vários, que, nas calçadas da nossa quietude, à lareira ou na margem do riacho, clamam por ritmos, cores, declamações a partir do Restelo, ou poemas, sermões aos peixes e outras linguagens para os sentidos, esses, os nossos pelo coração ligados, que dão sentido à vida, que nos tocam o âmago, como uma música, a da nossa vida, que nos tatua a alma, como um campo de malmequeres que ondulam ao vento, por entre a neblina fresca da alvorada ou páginas de um livro aberto ou uma tela de Van Gogh, em tons ora pastel ora arco-íris.
A música é contemplação e o janelo para olharmos com os ouvidos, de peito feito, para o milagre de sentirmos, de existirmos...
Hoje “andei” nas Atlântidas, esmeraldas dos lusitanos mares
Porque em quase todas, deixei frações de mim
Nos seus mistérios avistei Açores em longos voares
Como aves que dos cumes veem formosura sem fim
Pedaços de terra do mar se ergueram para tantos cantares
Que inveja não poder voar, planar sobre o verde intenso
Tomar aquela bruma, como navio com maré à proa
Ver bosques encantados de criptomérias e incenso
E o cone de Vulcano que em basalto abraça a lagoa
E o chapéu do Corvo que esconde o caldeirão imenso
Nas águas calmas das Sete Cidades ser peixe e nadar
No azul e verde cálido das lágrimas da lenda
Ter Gorreana com lêvedo para amantes saborear
No Cerrado das Freiras amores obsequiam a oferenda
Ou nas Flores, na Fajã Grande, o sol poente nos deleitar
Abundâncias de prazer descem a encosta em fumarola
E nas poças termais da Caldeira Velha ou Terra Nostra chapinhar
À volta, floresta exótica de aromas de enxofre que consola
Além, o mar beija as negras areias para Neptuno se deleitar
Com as violas de corda da Terceira que choram modas da cantarola
Fajãs belas sem igual, canto maior para cascatas
Cristalinas caem das serranias e fertilizam povoados
Aldeias de casas caiadas ou negras de gentes pacatas
Quintais com muros de hortências guardam bovinos gados
Filarmónicas, casas do povo, para domingos de gravata
Dos vulcões admirar as ilhas da vizinhança em espelho
No azul sem fim, contemplar cetáceos em baile da natureza
No parque saborear queijo de S. Jorge e quiçá verdelho
Mergulhar nas grutas, tubos das lavas há milhões, proeza
Laurissilva densa, árvores até ao céu, em cada concelho
Centenários moinhos de velas brancas são as coroas de terra nobre
Como as prateadas de Espírito Santo, porque a fé ali é eminente
Os faróis hirtos na costa alumiam o que neblina recobre
Alcatra para o almoço, peixe-espada para a janta quente
Inhame e leite, sustento açoriano, que sempre sobra
Praças, fachadas, igrejas coretos, chaminés, jardins dos povoadores
Nas vilas, aldeias e cidades das Atlântidas, tantas joias
Fortalezas, palácios, marinas de gin tónico, velejadores
Nas ruas de história, vemos o Minho, o Alentejo e terras saloias
Sotaques, costumes, doçaria de gentes dignas, as dos Açores!
16 mar 2022
Tato, poder alma de outrem afagar; Tato, dedilhar-lhe o coração; Tato, olhos sem brilho enxugar; Tato, abraço de pai em rebento filho; Tato, percorrer pele sem destino, volúpia; Tato, cama sôfrega ou dar a mão!
Olfato, prados de aroma em Sol maior; Olfato, fragrâncias do corpo doce de amoras; Olfato, entender cada flor carmesim, Afrodite até ser dia; Olfato, abrir cacifos de música em cristal; Olfato, desnudar de papoila, em pátio de Córdova, peito cheio...
Paladar, como vida, ora doce, ora sem graça; Paladar, sabor a framboesa coberta de agridoce; Paladar, manjar de castanha, espírito Luso, o fado; Paladar, gelado de manga, em dança de bombons! Paladar, amêndoas recobertas de mel, após frutos do mar!
Audição, aquele flautim de palpitações da vida; Audição, queixumes, contrabaixo sem voz, só dor; Audição, em León, delírio de Kitaro que serena; Audição, sinos de Mafra que atiçam seres sem flama; Audição, liras de assombros ou violinos de amor!
Visão, Cosmos na penumbra da sorte; Visão, ver rimas de afetos na autora; Visão, esperança nas brumas das Atlântidas, cabelos à maresia no canal; Visão, nos feitiços da Lua os fragmentos d`alma;
Visão, palatos, partituras, odores de centeio, sermos maiores!
Armindo Mendes, 12 de março de 2022
Hoje apetece escrever, faça-se, agora, sem ter sequer mote.
Há dias em que parece viajar à bolina, não se sabe de quê.
É algo que se ignora, mas que guia a sorte.
Segue-se para onde? Para quando? Saber-se-á porquê?
Aqueles ápices em que tudo e nada parece igual…
Os passos tornam-se indefinidos, reflexo disto e daquilo
No peito, pontadas de inquietudes, palpitações sem final!
Desconchego que consome a lucidez em sigilo.
Questões do que se é, do que se faz, o que sente
E o que querem que se seja ou se faça
Curvados pelo “tem de ser”, um muro em frente!
Mas não se é, é-se o que se impõe, qual mordaça?
Lança-se amarras, tantas condicionantes
Fica-se tolhido, coartado daquilo que se quer
E quando, esgotados, ousais ser diferentes de antes
Recriminados sois, só por ser!
Alegria é saboroso?
Alegria é estar em graça!
Alegria é deleitar-se com gozo
Alegria é rir sem graça na praça!
Alegria é um pavão colorido
Alegria é um peixe de coral
Alegria e um prado florido
Alegria é canto de pardal
Alegria é na lagoa a volúpia!
Alegria é abraço imenso!
Alegria é aquele arrepio
Alegria é gostinho intenso!
Alegria é assim!
Alegria é olhar a pessoa desejada.
Alegria é dar a mão, sem fim!
Alegria é gargalhar cada piada!
Alegria é caminhar ao lado
Alegria é trocar olhares
Alegria é dar colo sentado
Alegria é restituir mirares
Alegria é ofertar flores
Alegria é estar perto
Alegria é sonhar com ardor
Alegria é sofrer, peito aberto
Alegria é palrar
Alegria é confiar
Alegria é partilhar
Alegria é não porfiar
Alegria é desejar
Alegria é voltar a ter
Alegria é juntos trilhar
Alegria é a dois viver
Alegria tem aroma silvestre
Alegria tempera a alma
Alegria é papoila campestre
Alegria é dedilhar a palma
Alegria é palhaço triste que ri
Alegria é céu de sol laranja
Alegria é verde Açores, ali
Alegria é afagar a franja
Alegria é o filme da vida
Alegria é aquela banda sonora
Alegria é poema de rima sortida
Alegria tristeza não por ora.
Alegria é coração que bate
Alegria é lágrima, um fado!
Alegria é mentira a rebate
Alegria é soluço, embargado.
