Que coisa esta, alguém à cata de alento

Caem da alma, prostradas, sem animação!

Há serões assim, devaneios soçobrados ao relento

Quando falta inspiração, sobra frustração

Querer páginas para rasgar, só falta talento

Inverno! Faz frio lá fora, cá dentro, talvez ilusão

Dedos na pena, sem tinta, só descontento...

Palavas caem da alma, prostradas, sem animação!

As folhas brancas vão-se borrando, de cinzento

De falas mudas, sem chama, sem ópio, só desilusão

Que coisa esta, alguém à cata de alento

Fechar o dia, à noite, busca daquela canção

Ousar sons que exorcizem inquietações, como poção!

Estas rimas, exaustas, naufragam, aquém, nesta vaga de vento

À espera da bonança, quando o sol raiar, além, na monção!