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Nossos recantos, como os das vilas, abrigos são!
Como jogo de luminárias, entre luzes, fachadas… de recobro…
Portas se fecham, brechas se abrem. Entramos! Ou não?
Contenda diária, à procura do trilho, à varanda, quase soçobro…
Longe ou perto, por milhas amiúde, os caminhos cruzados da vida que somos vão correndo (in)certos, por linhas tortas, ou nem por isso, até onde o destino de acasos, de sortilégios, nos conduzir, ante tanto mundo, de Nascente a Poente, como o Sol, de norte a sul, como a estrela dos navegantes!
Outrossim, tantos lugares-comuns, tantos ditames, olhares em redor, caíres, reergueres, interpelações do eu, tu, nós, vós, em fila, até ao último suspiro, de todos, ao janelo!
Há serões assim, devaneios soçobrados ao relento
Quando falta inspiração, sobra frustração
Querer páginas para rasgar, só falta talento
Inverno! Faz frio lá fora, cá dentro, talvez ilusão
Dedos na pena, sem tinta, só descontento...
Palavas caem da alma, prostradas, sem animação!
As folhas brancas vão-se borrando, de cinzento
De falas mudas, sem chama, sem ópio, só desilusão
Que coisa esta, alguém à cata de alento
Fechar o dia, à noite, busca daquela canção
Ousar sons que exorcizem inquietações, como poção!
Estas rimas, exaustas, naufragam, aquém, nesta vaga de vento
À espera da bonança, quando o sol raiar, além, na monção!
O rio Douro é uma torrente de emoções quando o olhamos com vistas de ver, do cimo da serra, entre nuvens graciosas que o saúdam, como dedos que tateiam num veludo azul-celeste, com bordos de ouro.
O que vemos então? Vemos tanta água que brilha aos fios de sol, perpassando montes e vales, num leito curvilíneo, majestoso, como o rabelo, que segue até "Portus Cale".
Sob pontes do comboio, deixando para trás tantos socalcos de beleza, de miradouros com pedra de xisto, de cerejais sem fim, de ermidas e mosteiros românicos, de romances de Eça, de devaneios de Torga, ou dos néctares de Baco, sob a forma de cálices de Porto.
O coração dita coisas lindas...
Num mundo trajado de flores de cerejeira...
E ele, o peito maior, sabe disso...
Só há que o abrir, palpitações, arrepios...
Sentir o travo nas entranhas!
Depois, as abelhas da Gardunha vão encimar a alma até uma colmeia de favos belos e doces...
O mel acaricia-nos, à espera do rubro fruto!
Que é o teu vulto, tão sereno!
O que vale uma flor?
Vale a beleza, a singeleza...
O que vale uma pétala?
Vale na mão, o toque, a delicadeza.
Um botão de rosa é sublime, belo...
Balsama a alma, tão bom, tê-lo!
Fulge ao sol, amacia a pele...
No cabelo, ao vento, lindo vê-lo!
Seguro nas minhas mãos, a rosa!
Que é um vulto, tão sereno!
Acaricio-a, peteio-a nesta prosa...
A flor ri para mim, de olhar eterno...
Sou sonhador nestas derivas…
Trémulo, tomo a rosa, hoje, no meu peito.
No bolso da minha camisa, bem ficas,
É emoção cristalina, na minha alma, a eito.
Dedos começaram, trémulos, a rabiscar rascunho de palavras que se vão acomodando para formarem estrofes de sentimentos e devaneios cruzados, como bafejo de primavera, ora sol, ora chuva, por entre nuvens matizadas, de cinzentos em degradê.
Nesta folha branca, do acaso, deixo-me flutuar, com braços que me enlaçam o peito, para sentir o meu palpitar, de olhos semifechados, à meia-luz, que quase me oculta o rosto.
Não são poemas, porque o sol mal espreita e faz frio!
São prosas, afinal, estes dias sem pedigree, jornadas de espera, paciência ansiosa, no desejo que o ímpeto tempere de novo a saga de ser, que percorre cada artéria da vontade de um simples mortal.
As folhas da palmeira vão-se agitando se graça do lado de fora da janela, com a vidraça de gotas de chuva, como diamantes desfocados, e luz de inverno, como espelho do momento, um intervalo, como aguaceiro feroz, rua abaixo, na aldeia, que vai passar, para logo a tarde se trajar de amarelo torrado.
Nesta alameda da vida, desconfiado, aperto o casaco, cubro a cabeça com capuz, para me proteger de não sei o quê, como fazemos quando sonhamos a preto e branco, olhando em redor, procurando o sentido real das coisas e, em sobressalto, acordamos cansados, exaustos da correria, mas aliviados por ter acabado a sofreguidão.
23 de abril
Em existências como esta, com velas latinas que se obliteram sob os engulhos do destino, é quando a alma dos servos indaga o alento celeste dos de além, dos ancestrais, na prece do coração, o nosso, por clarões de esperança, por um arco-íris até ao mar da tranquilidade, azul-turquesa.
FOTO: Armindo Mendes (Direitos Reservados)
Numa barca com insígnias de paz que baila aos ventos alísios, uma barca de opala com convés acolchoado com penas brancas, suprido de sustentos para os corpos e para as almas, até avistarmos, no firmamento, a constelação “Apuse”, a ave do paraíso, a apontar para a praia de areias brancas, onde espera Ariel, o arcanjo da natureza e dos animais, com açafates de salmão, pão de Deus, cocos refrescantes, uvas moscatel e papos de anjo, para sermos todos irmãos que se abraçam em gesto perpétuo, maior que tudo e que todos!
17 de março de 2022
